1953年3月5日，斯大林去世，贝利亚确认斯大林彻底断气后，立刻站起来，脸色一变，朝着斯大林吐了口唾沫。事后还跟莫洛托夫炫耀说了一句话："是我把他干掉的，是我救了你们所有人。"

莫洛托夫把茶杯轻轻放回碟子里，瓷器的轻响在寂静的房间里格外清楚。他垂下眼，看着自己手背上凸起的青筋。“医生们，”他顿了顿，声音干涩，“都确认了？”

“自然。”贝利亚从口袋里掏出手帕，擦了擦嘴角，好像刚才那口唾沫弄脏了他自己。“心肌梗塞。很彻底。”他把手帕叠好，塞回口袋，动作一丝不苟。

门外走廊的脚步声越来越近。贝利亚脸上的肌肉迅速调整，嘴角向下撇，眉头蹙起，整个肩膀也塌了下来。他转向门口时，已经是一副沉重得几乎站不稳的模样。

赫鲁晓夫推门进来，眼圈发红，后面跟着布尔加宁。赫鲁晓夫的目光飞快地在贝利亚脸上扫过，又在莫洛托夫没有血色的脸上停了停。“约瑟夫·维萨里奥诺维奇……”他哽咽着说不下去，走到床边，低下头。

接下来的几个小时，克里姆林宫像个精密的机器开始运转。通知核心成员，召集医生做最后确认，安排警卫加强警戒。贝利亚主动揽过了安全事务，他的语速很快，带着不容置疑的权威。“这个时刻，秩序高于一切。”他对赫鲁晓夫和马林科夫说，眼神在两人之间移动。

赫鲁晓夫点点头，拍了拍贝利亚的胳膊。“拉夫连季·帕夫洛维奇，多亏有你。”他的声音里有一种如释重负的疲惫。

莫洛托夫大部分时间沉默。他看着贝利亚在房间里走动，低声下达命令，看着赫鲁晓夫和马林科夫凑在一起小声交谈，看着进出的医生们苍白的脸。他想起贝利亚吐唾沫的那个瞬间，那不是一个政治行为，更像一种动物性的宣泄。这让他胃里一阵发紧。

深夜，核心成员开了第一次没有斯大林的会议。长条桌边空着一个位置。贝利亚坐在那个位置旁边，手里拿着一个笔记本。“当前的首要问题是平稳过渡，”他说，“国内外都在看着。”

马林科夫清了清嗓子。“关于领导职务的临时安排……”

“我建议由您，格奥尔基·马克西米连诺维奇，暂时主持工作。”贝利亚接过话头，说得非常自然。“您一直是约瑟夫·维萨里奥诺维奇最亲密的助手。”

马林科夫愣了一下，没立刻回答。赫鲁晓夫在桌子对面看着贝利亚，手指无意识地敲着桌面。

“具体事务，我们可以分工负责。”贝利亚继续说，目光扫过众人。“国家安全和内部秩序这一块，情况复杂，我责无旁贷。尼基塔·谢尔盖耶维奇可以继续专注党的组织工作。”

会议在一种微妙的、心照不宣的气氛中结束。没有争吵，甚至没有太多讨论。每个人似乎都急于给这个夜晚画上一个句号。

莫洛托夫回到自己的办公室，关上门。他没有开大灯，只拧亮了桌角的台灯。他在椅子上坐了很久，一动不动。窗外是莫斯科漆黑的夜空。

几天后，在斯大林的葬礼上，贝利亚站在领导人的最前排。他低着头，肩膀微微颤动，仿佛悲痛欲绝。当灵柩被抬过红场时，人群发出巨大的呜咽。赫鲁晓夫在致悼词时落了泪。

葬礼结束后的招待会上，贝利亚端着一杯水，走到莫洛托夫身边。“维亚切斯拉夫·米哈伊洛维奇，”他低声说，脸上已看不出任何悲痛痕迹，“有些文件需要你签字，关于几个部门的调整。”

莫洛托夫看着他。“这么快？”

“时间不等人。”贝利亚喝了一口水，“我们得向前看。”

莫洛托夫接过贝利亚秘书递来的文件夹，翻开。里面是几个关键职位的人员变动，新名字都是贝利亚的亲密下属。他拿起钢笔，笔尖在纸上悬停了几秒，然后签下了自己的名字。墨水有些洇。

“很好。”贝利亚拿回文件夹，嘴角有一丝极淡的、转瞬即逝的弧度。他转身走向正在和朱可夫说话的赫鲁晓夫，步伐稳健。

莫洛托夫把钢笔帽慢慢套上。他想起贝利亚说的“我救了你们所有人”。也许是真的，他想。但问题是，接下来呢？这个救了所有人的人，现在想要什么当报酬？

他望向大厅另一头，赫鲁晓夫正笑着对贝利亚说着什么，还亲热地揽了一下他的肩膀。贝利亚也笑着，点着头。莫洛托夫移开了目光。他知道，有些游戏已经开始了，而规则，可能已经悄悄改变了。