你们这个家，早就成了两间对门的旅馆。
你刷你的卡，他睡他的床，厨房里连包盐都分得清清楚楚。
这十几年的日子，是一块一块砖垒起来的冰窖，你俩是各自蜷在角落里取暖的猫，连喵一声都怕惊动对方。
这不是解脱，是两个人把心烧成了灰，再从灰烬里扒拉出一点“清净”当宝贝。
你以为你赢了，赢回了一个不吵架的屋檐；可你输掉的是那个能在你半夜咳嗽时，迷迷糊糊问你“喝不喝水”的人。