微博年度待改编ip评选pick你心中的改编潜力王 总有人间一两风

傍晚的时候，我去菜市场买菜。

秋分刚过，天黑得早了。路灯还没亮，摊位上的灯泡已经一盏一盏地亮起来。卖豆腐的大姐还在老地方，豆腐板子上盖着湿纱布，纱布角上滴着水。她看见我，笑着问：今天来点啥？我说还是老样子。她利索地切了一块，过秤，装袋，递过来。动作快得让人来不及眨眼。

我拎着豆腐往回走，路过小区门口，看见那只橘猫又蹲在冬青丛边。它看了我一眼，懒洋洋地打了个哈欠，又把头埋进前爪里。

就是这样普通得不能再普通的黄昏。

回到家，我把豆腐放进冰箱，洗了手，在书桌前坐下来。桌上摊着一本季羡林的散文集，书页上有一行字，被我翻到时划了线：

总有人间一两风，填我十万八千梦。

这句话出自季羡林的散文集《总有人间一两风，填我十万八千梦》。书是前几天朋友送的，说是新出的选集，收录了季老写故人、写故乡、写花草、写猫狗的文章。我当时翻了一下，觉得书名起得真好——总有人间一两风，填我十万八千梦。像是老人家坐在藤椅上，摇着蒲扇，随口说出来的话。

人间有风。有的风大，能把人吹得站不稳。有的风小，只够吹动一片叶子，一朵花，一根白发。而就是这些小小的风，一点一点地，把我们的梦填满了。

书里有一篇叫《人间自有真情在》，写的是一个老太太的故事。

老太太的丈夫死了，留下一个小花园。园子里种满了牵牛花，红的、紫的、蓝的，爬满了篱笆。老太太每天早起，拿着小剪刀，一朵一朵地采集牵牛花的种子。有人问她采种子做什么，她说："我的丈夫死了，但是他爱的牵牛花不能死。"

就这么一句话。

丈夫走了，牵牛花还在。花是他生前种的，每一朵都是他看过的。老太太守着这些花，就像守着他。春天播种，夏天浇水，秋天采种，冬天等待来年。一年一年，花开了又谢，谢了又开。她没有说想念，但每一朵花都是想念。她没有说孤独，但每一次弯腰都是孤独。

季羡林写到这里，说："这是她对老伴的念想，是他们长达半个世纪的回忆。人间只有真情在，感情不会因为死亡而变淡。"

我读到这一段，眼眶热了。

想起小时候，外婆家院子里有一棵石榴树。每年秋天，石榴熟了，外婆就拿竹竿敲下来，分给我们吃。有一年，外公走了。第二年秋天，石榴又熟了，外婆还是拿竹竿敲，敲着敲着，忽然停下来，说：你外公最爱吃石榴，每年都要留几个最红的给他。现在他吃不到了。

她说完，把竹竿靠在树上，进屋去了。

那棵石榴树后来被砍了，院子也拆了。但我每次看见石榴，都会想起那个下午，想起外婆靠在树上的那根竹竿。

人间的风，就是这些吧。一缕一缕的，从过去吹到现在，从他们吹到我们。吹过石榴树，吹过牵牛花，吹过豆腐摊，吹过橘猫的胡须。吹到脸上的时候，轻轻的，凉凉的，像一句没说出口的话。

丰子恺在《生机》里写过一句话："人间的事，只要生机不灭，即使重遭天灾人祸，暂被阻抑，终有抬头的日子。"

老太太的牵牛花，就是她的生机。花不死，她的日子就还在过。外公的石榴树，是外婆的生机。树在，她就还有个念想。

我们每个人都有这样的生机吧。也许是一盆绿萝，也许是一只猫，也许是一道常做的菜，也许是一个每天都要路过的地方。它们不大，不显眼，但就是它们，在我们撑不下去的时候，轻轻地托了我们一把。

季羡林还在书里写了自己的母亲。他六岁离开母亲，一走就是八年。后来母亲去世，他没能见上最后一面。他在文章里说，自己当时太小，没能体会到母亲的感情，事后追悔莫及。那种"子欲养而亲不待"的痛，他写得很淡，但读的人心里很重。

我也有过这样的后悔。有一年回家，母亲在厨房忙，我想进去帮忙，她说不用，你坐着吧。我就真的坐着了，看电视，玩手机，等她端菜出来。后来翻照片，发现那天连一张她的照片都没拍。厨房里的她，系着围裙，头发被油烟熏得有点乱，手在切菜，刀起刀落，咚咚咚的。那个画面，只能留在记忆里了。

人间有一两风，吹走了一些东西，也吹来了一些东西。吹走了青春，吹来了皱纹。吹走了亲人，吹来了思念。吹走了昨天的我，吹来了今天的我。

但总有一些东西，是风吹不走的。

比如老太太的牵牛花。比如外婆的石榴树。比如母亲在厨房里的背影。比如豆腐大姐每天的那句"今天来点啥"。比如橘猫打哈欠时懒洋洋的眼神。

这些东西很小，小到不值一提。但它们就是人间的那一两风，轻轻地吹着，填着我们十万八千个梦。

窗外的天彻底黑了。我起身去厨房，把豆腐拿出来，切了，放在盘子里。明天中午做个家常豆腐，配米饭吃。

豆腐在。我在。

这人间的一两风，还在吹。